En el Malecón

Uno de los lugares más conocidos de la Habana es su malecón, el muro largo y bajo que bordea una buena parte de la ciudad. Es una frontera que por la mucha convivencia ya se percibe como natural entre la tierra y el agua. Es un (mal) contenedor de sueños y añoranzas; los unos de miles de habaneros y las otras del propio mar que, buscando recuperar lo que antes era suyo, de vez en cuando desafía al muro, lo embiste de mil maneras y hasta lo cruza para perderse tierra adentro, como a veces también hacen los hombres pero en la dirección contraria.

El malecón es, además, uno de los espacios más queridos y frecuentados de la ciudad. No creo que haya un habanero que no cuente con varios recuerdos relacionados con él. Es lugar de pesca en la mañana, de paseo en familia, de descanso en medio de la jornada, de romance en pareja, de alegrías con amigos, de reflexión en solitario, continuación de casi todas las fiestas... Al malecón se va a muchas cosas, y se va mucho. Siempre, de día o de noche, hay gente a su vera. 

Mientras viví en la isla, yo era también una de sus habituales. Iba con frecuencia, sola la mayoría de las veces. En la tarde, cuando el sol ya no castigaba tanto, me sentaba en el muro, me quitaba los zapatos y descolgaba los pies hacia el lado del agua. Ahí, entre el murmullo constante del vaivén de las olas y el olor a sal y algas, encontré un sitio ideal para pensar y para leer. No había nada mejor que tumbarse sobre el muro, con la mochila a modo de almohada y sumergirse en un buen libro. El mar se tragaba el ruido de los coches, las voces de la gente. Sólo quedábamos el libro y yo, sin otra compañía que la del mar. 

Fue en una de esas ocasiones cuando noté por primera vez las nubes. Estaba, como les digo, tumbada sobre el muro, cerré el libro que estaba leyendo por un momento y entonces las vi justo sobre mí. Nubes, muchas nubes que venían desde el mar. Avanzaban lenta y solemnemente en dirección a la ciudad. Eran nubes bajas, más o menos del mismo tamaño, equidistantes entre sí y con una característica especial: no sé si era efecto del mar, quizás del viento, pero todas sin excepción eran planas por la parte de abajo. 

Me quedé fascinada mirando ese fenómeno en el que nunca antes había reparado. Puede que fuera influencia de lo que leía, una historia de ciencia ficción, pero me pareció clarísimo que estaba en presencia de una invasión extraterrestre. Aquellas no eran nubes sino naves de otro planeta que, camufladas de esa forma para no ser reconocidas, iban adentrándose en nuestro territorio. ¿La prueba? Aquella sospechosa forma plana en su parte inferior. De ahí sacarían luego los apoyos para aterrizar. ¡Era evidente!

La impresión me duró poco, unos momentos no más. La vida de la ciudad no permite que este tipo de sueños se extienda demasiado, pero lo cierto es que aún hoy cuando veo nubes de esas características no puedo evitar pensar en la invasión extraterrestre que se nos viene encima, lenta, solemne, inexorablemente...

Crédito de imagen

(La imagen no es muy buena, pero es la que mejor permite ver las nubes planas de que les hablo.)